Sentir hediondo

Me cago en los juegos de seducción...

me cago una y otra vez...

Si me río a carcajadas de mi dolor,
tranquilamente puedo descostillarme con tu angustia

ya no causo gracia, y deje de ser simpatico
ya no soy el valor supremo amable, querible, besable...

tu lejanía no va a alejar
lo peor de mi mismo,
no espero que digas:
Soy feliz por emanciparme del engaño

Pasan los años y nadie responde
¿Porque todavía soy adicto al veneno?

¿y si otra vez te equivocas?.

Algunos creen en el resentimiento,
otros, en compartir la agustia de existir
pero todos huelen a este puto mundo.

Fragmentos del no-poeta en atisbos de patetismo trágicomico

El problema no es que no puedo ser tan desubicado
Si, soy un bestia. Incorregiblemente brutal,
a la manera de decir verdades crudas y ofensivas

¿Es pura megalomanía o reconosco que me encanta forrearte?

¿pero a vos te gusta estar conmigo?

¿Te gusta leer esta mierda soberbia y narcisista?

Después de tanto amor, ¿qué mierda (n)os paso por encima?

No te hagas el irónico.

No soy irónico.

Estuve siguiendo el camino de los que se cagan en todo,
y termine lleno de mierda si se me permite expresarlo.

No te hagas el boludo,

no soy un superado.

pero estamos mas allá de las pelotudeces que siente tu pecho.

Si queres pasión, quema a Neruda y lee Pizarnik.
(solo volver a Pablo para aprender a escribir...)

No es pelotudez de genero,
pero el hombre no es tan sincero con el sentir
y me da miedo que me ames tanto.

Quedate en mí, enfermo de lo trágico
Quedate aquí, demonio sin poder mas que tu virtud

Porque todavia hay que matar a las madres...

Disculpa por ser una falta de respeto,
pero la poesía la escribiste vos.

inside u

mas acá, mas allá, en vos, sin estarlo.
dualidad de un amor desencontrado...

Superando el olvido y la ausencia...

aquello, tormento y paraíso
arraigados en la conciencia.

eh sufrido, eh amado, eh partido
y al fin eh andado sin pensamientos...

Nos buscamos como verdades impronunciables...
¿Qué palabras me regalaras hoy?

Tinta Inkorregible

¿Escribir versos sin pasión?
disculpen pero no podría.
Mi tinta seria corregible y
mi postura seria escéptica.

no creería en la Voluntad

no creería en lo transformable

Seria mas cómodo, lo reconsco
pero si yo creo para no reventar
si yo creo para poder cambiar,
entonces, no me estoy mintiendo...

Sembrar

Algún día caerán,
los que señalan con el dedo.
Los que prescriben,
en base al capricho universal.

Algún día, las estrellas
vislumbraran su condición semi-colonial
y dejaran de brillar en la oscuridad.

Algún día, ella dejara de ser profana.
Cesaran los pleitos academicistas
sobre el punto y la coma. Y aceptaran,
la ignominia de sus versos.

Serán reconocidos sus poetas
y la transvaloración del termino Patria
Serán reconocidos los hijos malditos,
proscritos y fusilados, del orden burgués.

Algún día lo que no fue, será.

Mientras tanto...

Sembrar amor en tiempos de resistencia...

¿Cuántas veces intentaste ser normal?

Lloraste ante los ojos de Dios,
con el alma quebrada, que heriste
tratando de entrar a un molde.

Si el mundo es una mierda,
es porque la mierda es la que nos rige
la mierda en la costumbre,
aquello que nos aflige.

Lloraste porque el amor te dijo:
Solo hay una manera de amar.
Yo te impero a que digas no.

¿Qué carajo es ser sensato?

¡No es mi estilo!

Escribo, pienso, escribo,
atarse y desatarse,

¿en que mundo existirán los caminos?

19 años sabáticos, si se considera
que vivir entre personas
a las que hay que compadecer constantemente
no es profesión ni oficio.

¿Dios va a echarme del paraíso?

¿ahora quien podrá ayudarme?

¿Cuando me cague encima
quién podrá limpiarme?

Llenarme de relflejos de mi ego
que me chupen el pie cuando sentencio.
Cogerme pendejas calentonas
que no saben ni porque se calientan.
Mandarme pastillas, pasar noches,
dedicar días enteros a esnifar cocaína.

No es mi estilo.
Maldición, no es mi estilo.

el camino del niño asustado

Quisieran que alguien se tomara
el atrevimiento de explicarme
¿Qué es lo que se busca aquí?

¿Seguridad Acaso?

Van constituirse como personas seguras
y no les importara matar
el ultimo atisbo de humanidad
que en sus conciencias reside.

Tan solo es reducir los niveles adrenalinicos
a un patético y aburrido estado minimalista.

Cerrar sus cabeza y caminar en círculos
no va a encerrar a los injustos que os asechan,
no va a impedir que cesé la continua desvirgación
de sus sacras y virginales hijas siempre niñas.

No va a impedir, en definitiva,
que cuando salgan a la calle,
la vida no os agarre con sus palos.

¿Y qué es lo que propongo yo?
bueno, no es fácil de realizar,
tampoco imposible, pero
los caminos son arduos y dolorosos

Los poetas trágicos prefieren decirse
lo más terrible a vivir mintiéndose.
Decirse lo insoportable, y no por mal animo,
no soy pesimista.

El pesimismo es otra forma de mentirse.

Yo prefiero el vitalismo sincericida,

enfrentar a la incomodidad,

aunque eso signifique resignar mi seguridad

aunque eso signifique dar un salto en la oscuridad.

La Revolución

Trabajo, solidaridad y lucha (1961), de Ricardo Carpani

La Revolución no podría ser televisada.
La Revolución no podria ser comentada,
tampoco debatida, y menos críticada.

Una Revolución no puede ser escrita ni leída,
no puede ser aprendida por manuales esquematicos,
ni recitada por quienes profesan la paja ideologica
ni encerrada en los aristocraticos claustros academicos

Una Revolución, no puede ser concebida...
Una Revolución, solo puede ser realizada.