¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Y a quién?

MATE

Gota a gota
el mate en la veranda
húmedo umbral
recuerdos caen con regularidad
y me pregunto si son gotas de lluvia
la lumbre impide caer
el pliegue de sus párpados
enfatizó sus ojeras
lágrimas resplandecientes
pensamos que la lluvia bañaba
nuestros rostros
pero no.
¿Cómo soportar sin la ternura
el sufrimiento que se impone a la vida?
atravesado. fantasía de lo ligero
que liviana sos, tan.
estalla el amanecer
en la veranda empapada
chupamos mate amargo
respiramos la hermosa tristeza
que se decanta
en la piel del mundo.

PUEDE SER

En la esquina, de pie
llegando a mi
puede ser el pasado
puede ser el futuro

podríamos llegar a ser libres
podríamos hablar el mismo idioma
si supiéramos qué queremos decir.

BAD NEWS

Abrió su mail malas noticias atendió el teléfono malas noticias recibió un mensaje malas noticias abrió la puerta malas noticias miró la hora malas noticias pensó un segundo malas noticias miró la luna malas noticias amo con locura malas noticias confió demasiado malas noticias se quedó dormido malas noticias se obsesionó malas noticias soñó demasiado malas noticias trabajo sin descanso malas noticias revisó el facebook malas noticias prendió la tele malas noticias escuchó la radio malas noticias leyó un libro malas noticias charló con un ser querido malas noticias se alegró de vivir malas noticias se obsesionó con la muerte malas noticias pensó en el suicidio malas noticias se levantó con resaca malas noticias vomitó fuera del inodoro malas noticias defecó con rabia malas noticias orinó con dificultad malas noticias lloró un rato malas noticias se sentó y escribió malas noticias...

EUDAIMONÍA

¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Y a quién?
fue lo que no preguntaron académicos entrados en años polémicos
entrados en manos de la virtud soberbia.
vomitan mierda desde el pedestal
hoy es hoy ¿Saberlo es meritorio de por sí?
-en sentido estricto- no saben una mierda
¡Por eso siempre hablan en sentido estricto!
revuélquense, como soretes en el agua.
De veras. Buena vida. Pubis y eyaculaciones.
De veras. Yo no entiendo. Yo no estudio.
pero un poquito vuelo.
y no hay que confundir deber con ser.
lo dijo él
y lo digo yo,
que padezco enamoramiento patológico,
que no prescindo del objeto de deseo en mi escritura,
que me asfixio en la pragmática de la charla
y no me sobrepongo al meollo moralino
ni al sustrato deontológico de la praxis política.
yo que tan solo río
como queriendo reventar
de todo aquello.
buena vida.

al fondo de la poesía

"Para adaptarse a todos los cambios y los acontecimientos, las palabras también tuvieron que alterar sus significados habituales” Tucídides, Historia de la Guerra del Peloponeso

Poeta demiurgo

Hablara el poeta
amuchedumbrensen bien pegaditos
que asistan todos de todas:
los mulos de la sociedad de clases
los lumpenes, amantes del alcohol y pastillas
los chorros de profesión, los ortivas motorizados.
los chupachichis y los buscapija
vengan, abandonen sus guaridas ¡manga de giles!
¡opiaceos decadentes! ¡el poeta dirá su decir!
a los wachos bravos de Devoto, a los pobres del Chaco,
a los guampudos y a los atorrantes,
a los piratas del asfalto y a los yuppies cajetillas.
Que vengan relocos y pila-pila,
traigan al viejo de la bolsa y al pibe cantina
broten del abismo
lo putos y los faloperos
los soldados de Far y Montoneros
que caigan los vitales y los terminales
que caiga la gilada y los que se la bancan
El poeta dirá
sus versos inmemorables.



Arte poética

Hacer de la poesía un campo de batalla.
Hacer de los instintos armas mortíferas.
Hacer de la noche una emboscada letal.
Hacer del sentido una granada en mano.
Hacer de la vida una guerra sublime.


Malestar

Quilmes huele a estupidez y decadencia
camino las calles que amo
respiro sus mugres.
esta primavera profundiza
la podredumbre que se enhebra
con lo vivo.
saco los gusanos de mis palabras
saco mis palabras de los gusanos.
no estoy llorando mi amor
solo es el profundo olvido
de lo que vale la pena.
Entre tanta gente
olvido como me llamo,
y sufro, con la paciencia de un dios.

Luna sombría

envuelto en las apariciones del amor

sexo mediante

la vida cae como cascada

nada es.

para nada.

se nos enredaron las miradas

tonta lengua de la luna sombría

Horas de locura

en horas de locura

pondrás la pistola en tu boca

el baile donde mueres

el callejón sucio e inusual

pútridas olas asisten

a tu cerebro

el gusano corre en tu manzana

las estrellas te putean duro y parejo

en segundos

iras al centro de su reino...

Pon la pistola en tu boca.

Negligente

I

diez y media de la mañana

vomitando en el palier del monoblock

vomitando lo que el corazón esconde

muertos de risa

ya ni sentimos algo

que nos alumbre el horizonte

el nylon tan temprano

flota en la ciudad.

II

no te confundas

puse el pie en la academia

después de leer

el rotulo de los cráneos

y el hierro gris.

III

te vas. junto con el sol después de la tarde.

que diré de mi. cuando no se de ti

IV

no se si mi vida es ese pétalo putrefacto que besa el suelo.

no se si quiero que me veas cuando vomito curdas de espanto.

no se si aunque trate, logre aprender el valor de la mesura.

V

hoy pude contar 23 perros muertos al lado de la vía

luego los dividí en grupos: los que estaban descompuestos,

similares a alfombras; los que están en descomposición,

asomando las costillas, y los que parecían vivos,

salvo porque estaban partidos al medio.

La noche es mi laberinto 

¿cuántas noches llorare la ausencia?

¿cuántos golpes estremecieron mis puertas?

mis pensamientos arden

en esta noche eterna

donde lo imposible de nombrar asecha

¡te maldigo abismatico filosofo parricida!

¡te maldigo por sacarme de mi escondite!

¡vete! ¡vete! la arquitectónica nos volverá a encontrar

heridos, enfermos, torturados

y sin dioses.

busco un corazón para espiar

y me pisotea el arrebato de lo vano.

¡verdugos oficinistas descerebrados!

¡verdugos becarios estériles!

¡verdugos dirigentes de poca monta!

¿debo revolcarme como un perro

y ofrecerles 

desde mi ebrio arrastre, todo mi amor?

no. no soy un perro.

soy un cuerno que sabe herir

una embestida que busca su gran enemigo

mi gran verdugo desconocido

te espero, mi fuerza es la dicha y el tormento,

soy Asterión el irredento

y la noche es mi laberinto.

Misoginia

arrancaría las pestañas del olvido

y que te pudras en tus afirmaciones perniciosas.

no soy el mejor, y no soy el peor

eso es lo peor. si al menos fuese

el peor de los peores.

pero no. estoy ahí. dando vueltas

te guste o no. te gusto y no.

ya no me importa.

culpa post-discusión

¿Porqué me miran mal mis propios pensamientos?

quiero correr hacía tus labios

y también alejarme de ellos

quiero ahorrarte sufrimiento

voy a taparte cuando duermas

acariciar tu pelo negro

Besos

los besos en potencia suspendida

brotan como cerezos

tu cuerpo es una esquela

que se aleja sembrando cariño.

dame lo que no encuentro en horas fatídicas

dame la lagrima que emite el sentimiento al desbordarse

Almíbar de vos.

Ecos en los ápices de una madrugada

que tarda en llegar. Solcito lento y perezoso

amaga con no resurgir.

Gotas dentro de gotas, mas espesas,

mas funestas, ya no lloran, ya no gritan,

solo me invitan a partir.

¿Dónde será, en el sagrado corazón?

¿Dónde será, en la insensatez de no querer seguir?

¿De dónde vendrás, de las entrañas del malón?

¿A dónde vas? quédate ya no me quiero morir.

Por que me soneteas el alma

y yo, que solo soy puro temblor,

te busco en medio del almíbar de tu voz

como quien pregunta y grita que es amor.

Por favor, entende, no es nada personal,

vengo sangrando tanto que no se ni a donde voy.

Por favor, solo por hoy, dame un segundo,

un descanso, esto muy difícil de asimilar.

Son tantas noches frente a frente y junto a lo abismal.

a mis amigos ebrios indefensos

Venid aquí, borrachos sin anima

el alba caerá como una bomba

sobre nuestros cráneos etílicos.

La verdad es/ un feto abortado

que yace en el pasillo que vomitaron.

así que basta de disputas

e intentos lastimeros de llamar la atención

este bar parece un laberinto interminable

con sirenas que cantan y bloquean los senderos

moviendo su centelleante culo bajo en neón

Toda la noche olvidamos

los huesos de la humanidad

y la ontología para armar

entiendan, beodos, los que aquí

han caído, son innumerables.

Muchacha Posmoderna

"¿desde donde llegaste?"

"¿como lograste entrar?"

no te vi venir y nos besamos

tomaste mi mano y yo calle

¿se supone que debo seguir?

¿se supone que ambos lo buscamos?

¿que hacer con este regalo

si temo romperlo enseguida?

y ahora acuden, los fríos vientos

de siempre, mi sombrero cae

al fondo de los símbolos

en medio de esta fiesta

en esta ocasión de cartón.

Oh, muchacha

si entendieras lo frágil que es encontrarse en mi pecho.

la morada del niño que juega entre sombras

en la hora esperada de la noche

y se revela como un cuervo que posa en mi hombro.

Oh, muchacha 

si entendieras lo poco que dura el mérito

en mi jardín de soles efímeros

en la habitación donde no había más puertas 

que las que hicimos con el napalm de aquellos recuerdos.

Ahora ¿que hacer con las conjeturas?

me encantaría vivir de ellas

acobardarme y discriminar certezas

para dormir como un niño embriagado

de labios violáceos, y en su mente

cuentos de barricada y justicia.

en medio de las viejas paredes 

sonriendo a tus ojos de abismo

recostado, desayunando tus sabanas 

tendido mirando un río

de imágenes funestas

que aplauden en mi sien 

Oh, muchacha

ojalá que contigo se acaben los infiernos obsesivos, 

ojalá hayas matado a mi último hombre, 

porque la dictadura de la ridiculez me ejecuta sin juicio previo

y yo de perro triste y puto que soy, lo transformo en verso. 

Oh, muchacha

hay una lagrima imposible en este ambiente cargado

la guerra eterna sigue ahí fuera

no teorizemos lo que nunca cambia, 

el cambio,

cambiemos sin miedo, 

cambiemos sin culpa

pero cambiemos juntos.

Orfeo y los malditos

el lamento de Orfeo

lo siento mucho Eurídice
me equivoque
por quererte tanto
por desear extenderme en tu cuerpo
de musa hipnotizante.
por ello, desandaría lentamente mis pasos
pero ciega y muda te vi
¿ habrás disfrutado el veneno de la serpiente?
desgarre mis vestiduras
inundadas de recuerdos
en los límites de la existencia
en las habitaciones maléficas del cosmos
frente al graznido de los espectral
no quise detenerme
no quise fallarte
no quise que me falles
te extraño tanto
pero no, ya no voy a volver
a esos infiernos
para salvarnos
nunca mas.

 
Les Poètes maudits

I
dulce pequeña muchacha
caminante del árido corazón
condenado por quien sabe que tribunales,
padece suspensión
nunca tuvo sueño
vive del divague en su pequeña jaula musical
y nunca podrá apaciguar tus aguas
aunque estire los labios
aunque arranquen mis manos escritoras.


II
no se
        que carajo
                     podemos comunicarnos
pero
    quiero
                   que te quedes conmigo.

no se
      cuanto cuantisimo
                              podemos llegar a conocernos.
pero
    quiero
                    que te quedes conmigo.

no se
      si deberíamos
                             amarnos tanto.

pero
      vos
           no te vas
                                a ningún lado.

III
abrazarte, besarte, devorarte. que me temas en la noche como un lobo filoso que merodea salvajemente en la fría estepa. yo se que tu cuerpo fue hecho para mis colmillos. yo se la dulzura que esconden tus muslos. yo se que mi canto es de miedo y pavor. te amo y tengo miedo. voy a morderte con mi voz verdadera, en la noche de los cuerpos, en la noche de los cuervos. con mis pesadillas escritas en el borde de la ciudad. No podes saber con que lentitud manejo esta situación. Tengo tiempo, te voy a hacer rogar, te voy a matar, te voy a dar placer... te acordaras de mi y no habrá mejor horror que el olvido.


IV
emprendo mi viaje de poeta maldito hacía la tempestad
solo con café, cigarrillos y fósforos
        escribiendo vivo, solo así puedo vivir
aceptando la crisis de la razón, con una rebelión y un escepticismo
que a nadie le llaman la atención.
alejándome de la retorica   jurídica-política-ideológica-académica
crujiendo las neuronas, pensando  la plegaria que ayude
en los momentos en que el terror   produzca su ataque de ruptura
                 sobre todo lo vivo.


V
poeta
opiomano
fuma
las palabras
y no
las quema
y no
les contamina
los negros
pulmones.


VI
fracasando en la época del triunfo
la confusión de verlos
caminando
parloteando
sonriendo
padeciendo.
mientras que mi animo
se ensombrece
ante la puerta de lo gris
ante la mesura de lo silencioso
ante la estela del desasosiego

voy oliendo las flores de los días anteriores
mientras escucho una cantata vitalista
y revuelvo el desorden de mi espíritu
a pura piña.

VII

entre sueños, contemplo mi posición desde el mundo
trato de levantar mis brazos, estos no responden
empleo todas mis fuerzas, esfuerzo descomunal
logro levantarlos, pero no logro despertar mi cuerpo
mi mente esta aterrorizada por la inmovilidad del cuerpo
a perdido el control. Mis brazos caen
mis ojos se dirigen hacia lo mas oscuro
y lo mas oscuro es, la sombra de un niño en la noche
me mira, a pocos metros, me mira
me devora los ojos con su presencia
grito, quiero gritar, quiero arrancar un aullido de mi garganta.
nada sale, nada sale mas que el silencio fatal.

Romancero nervioso

"Creo que en mis poemas hay palabras que reitero sin cesar, sin tregua, sin piedad: las de la infancia, las de los miedos, las de la muerte, las de la noche de los cuerpos. 0, más exactamente, los términos que designas en tu pregunta serían signos y emblemas." Alejandra Pizarnik, Fragmento de una entrevista publicada en El deseo de la palabra, Ocnos, Barcelona, 1972. 

Fin de semana 

recostado en la cama
leyendo.
recuerdos femeninos
divagan por la mente
recuerdos que el tiempo ha viciado, vuelven.
Y de golpe estas vos
con ojos negros que iluminan
la certidumbre de la unión
disfrazada de necesaria
(porque así luce mejor)
y cuelga de la fina cuerda
en cada hora misteriosa
donde se quiebran las palabras.

Y tengo que estudiar...
Y tengo mas reuniones...

Y caigo con los ojos abiertos.
solo y borracho,
en un tren, preguntándome
si los demás pasajeros existen
o solo son resaca ontológica.

Este fin de semana
anhelo dinamitar los boliches
de esta ciudad
en nombre de los todos
los muchachos poetas injustamente suicidados.

Tres mates y un cigarrillo
morir al final de un domingo cualquiera...
estoy bien.
no te preocupes.
estoy bien.
te extraño te amo te quiero
En el texto esta el problema.


El miedo

El miedo permanecía,
como una sombra,
como una resaca,
el miedo residía en su corazón.
Estaba allí cuando dormía,
cuando le daban los buenos días,
cuando se bañaba
y cuando abría la heladera.
estaba allí cuando hacía el amor
cuando se embriagaba con amigos
y cuando se acostaba para pernoctar.
El miedo lo conducía.
El miedo lo empujaba hacía lo que no conoce límites.


El monje enamorado

Era insosteniblemente cierto
que el monje se había enamorado
de la muchacha.
y que eso sería
la causa de muchas miserias
y nervios rotos...
...y de un extraño viaje.


Escrito en la servilleta de un bar mientras esperaba

Antes maquillaba mis cicatrices
hoy luzco mis heridas
a flor de piel.

en el túnel
de la noche (no) me encuentro.
Atravieso,
buscando lo perdurable.
¿Quién no se escondió
en la espesura de la buena intención?

Odisea en mis entrañas
eructo sobre ojos de oscuridad
que no reprochen, esta es,
la búsqueda de las mieles.
¡Flores para los caminantes!

a quienes huyeron del averno
de las tradiciones patricias,
de los escapismos de la razón académica,
de la demagogia y la pedantería,
les digo:

¡Salud!


Las pinzas del pánico

Las pinzas del pánico me arrancan las uñas
yo no quiero morir si no te tengo
yo no quiero morir cuando me dejas solo
no quiero que los ojos se me estallen
protegeme del silencio
protegeme de la mentira
Los nervios se me adhieren...
al barro de la incertidumbre.
Que gaseen a tus historiales sadomasoquistas,
no quiero morir si te vas
y me quedo con mi pena,
no quiero morir si hablar
con el otro me condena,
no quiero vivir atado al miedo.
La morada del lenguaje
nos esta quedando pequeña.
Vámonos, el riel indica los caminos.
Vámonos, o resignémonos al amor cobarde
¿Qué mas quiero, si se explotan
mis pupilas, que se me exploten
en vos?


Pretérito

El pasado muerto
amaga resucitar
yo con miedo a dormirme por la noche
y con miedo a no dormirme.
Esta ansiedad
estas mas de 200 líneas
que conectan a la quietud distante.
Mi serenidad,
muerta a escasos metros.

crueldad de los días
esta imprevista emboscada
que haré cuando vuelva a las ruinas de la paciencia
a encontrar que has partido
¿Cómo podré volver a mi vida anterior?
¿que tan anterior es lo anterior?

Mi jardín

Este es mi jardín
huele a fragancia de malvones muertos
fue la soledad
fueron los silencios
que los marchitaron.


Kerouac

palabras palabras palabras
discontinuas espontáneas intrépidas
el sabor de viajar
observarlo todo
al ritmo de cien baquetas
percutiendo sobre el tambor
palabras y error
benzedrina y alcohol
destartalada la prosa
vivir la vida bop
frenética e improvisada
fotografía de la escritura enamorada
ellas van y vienen
mientras podamos comer
mientras podamos beber
mientras podamos encontrar
un agujerito entra las piernas
mientras nos ponemos a andar.

Aclaración

yo no puedo curar
yo no puedo salvar
yo no puedo correr
en auxilio de nadie.
yo no puedo abrir
yo no puedo cerrar
no tengo la llave
puedo entrar y salir
entre lumbres y penumbras
pero
no puedo decir como vivir
no puedo saber que hacer
no puedo sustituir una droga
no puedo ponerme en los lugares
en los que esperan que me ponga.
(no puedo sacar palabras
encerradas en paréntesis).
no puedo salir del refugio del lenguaje
no puedo salir de la angustia obsesiva
no puedo, simplemente,
no puedo.

pulchrum est paucorum hominum

"¿Cómo puede uno ponerse a salvo de aquello que jamás desaparece?" Heráclito, fragmento 16

Gajes del oficio

El espíritu del poeta
se orienta
hacia la baba metafísica
observa el misterio
donde el lenguaje patina,
y se revuelve
la cosmética de las cosas.
Un pasillo.
avanza el poeta
en la cruel batalla
armado de paciencia
y demencia lúcida.

el revés de los dolores viejos
se vuelcan como una ola
directo al pecho
sonríe/ directo al caos.
trabaja. Martillando el habla,
desgarrando nubes de psicosis
no hay rosas ni primaveras
el jardín putrefacto lo inspira
no hay recuerdo alguno
del mejor de los tiempos posibles
todas las noches fueron
de vino y tormenta.

Solo y caminando entre tinieblas


Solo y caminando entre tinieblas
voy a gritarle al vacío
para saber que siento
y porque necesito escribirte
en las noches de refugio
¿quién busca lo que
no quiere encontrar?
no tengas miedo
si no me ves
si todo esta oscuro
hay algo, inexplicable
en el interior
de lo que vemos,
no tengas miedo.

voy a ladrar
hambriento
a través de calles
desiertas
voy a morder las yugulares
y devorar
el fruto
de lo que ignoro
¿Y
encontrarnos
acaso,
sobre un final?


Hinchapelotas


¿Porqué no estas? ¿Porqué viniste? ¿A donde fuiste? ¿Porqué volviste? ¿Porque nunca? ¿Porque siempre? ¿Porque me miran tus ojos? ¿Porque ya no me contemplan? ¿Porqué me controlas? ¿Porque no te importo? ¿Porqué sos el papel en el que escribo mi vida? ¿Porqué sos la vida que me cambio el papel?

En la noche

Hace rato que la luna de media noche me mando a dormir. 

las pléyades me protegen.

Durante la noche, 

me despierto. 

Un azul intenso

se filtra por la persiana entreabierta. 

Inhalo. Trato de abrazar tu cuerpo. 

No estas. Me equivoco. 

Exhalo.  Y sigo durmiendo solo.

Morfeo

El niño semi-dios me cuida.
me cuida del centro de mi abismo.
su capa y su mirada,
me incomodan
emprendo mi viaje y le escucho decir:
-la gracia sea con aquel que viaja hacía los confínes de sus sueños-

Poesía Pre-primaveral

 

jornada de estudio

aprieto mis tímpanos
el bullicio en la biblioteca
me lastima
aprieto mi tabique
la cabeza me va a salir rodando
las palabras se me desprenden de la boca
-la puta madre-
ganas de abandonar
de partir, de escapar
al silencio de tus ojos
al silencio de los muertos
mejor saltar
la tranquera de lo predecible
adiós mi amor, adiós.
adiós futuro mejor, adiós.
ya no te quiero mas,
me voy.

Miro la luna.

Miro la luna

no te vayas, quedate.

tengo ganas de llorar acumuladas

miro la luna

y me hace llorar

todas las lágrimas que esconde la ciudad.

El imperativo del amor se nos cierra

no te vayas, quedate.

estoy atravesado como nunca,

pulguiento de deseo.

que la luna me libere del cansancio

y de la prisión del sinsabor.

mi cuerpo cede,

cayó la primera gota.

no te vayas, quedate

mira la luna junto a mi.

Bardo Inkorregible

fútil excreción de mamá y papá

creador de cosas

sodomizador del verbo

tan bueno, pago cara

la fama de ser nadie.

sueños misteriosos

policías y torturas.

traiciones y arsénicos.

elixires de lo incondicionado

naufragaba en la vieja alegoría

de aquel loco trastornado

que eyaculaba a la historia

de la filosofía

el espeso

esperma

del ser, del interrogante

de la nada.

una trompada de la voluntad

aterroriza los esquemas

de los estúpidos profanadores

lo sorna irreverente

del que nunca fornico con la bibliografía

que amanecí con el corazón seco flotando

que llore en la escalinata de la desesperanza

la orfandad teórica de nuestros labios

bebedores de los licores de la rabia

silencieros del itinerario y de la ceremonia

aprendimos a leer llorando

los textos del adolecer.

Para vos

En el cajón de mi mesita de luz

yace escondido

en el ultimo recoveco

fuera del alcance

de la luz y 

de los ojos,

un poema

para vos.

Perro muerto

¿qué hacer con estas ganas de quererte sino aparecen cuando estoy a la deriva? no fui llamado. La noche cerrada y la nada me acompañan. Un perro envuelto en silencio me mira con sus ojos muertos. Nos miramos. ambos necesitamos dolernos. somos puro adentro.

somos rehenes de lo oculto. el viento vuela hacía nosotros. La disonancia interna se revela,

ya no somos visionarios. El perfume de las partículas muertas nos diferencia. tregua cruel 

del silencio hostil, victoria de un tiempo indiferente a lo nocturno.

Nicolás de Cusa 

del mar infinito del ser

vengo naufragando,

del mar infinito procedo

y me estoy ahogando.

Morir

me voy a dormir

me voy a morir

voy a vestirme

con la noche

y voy a disolverme

¿Cómo abre de decirle

a mi cuerpo que esta 

tan lejos de las flores?

estallar en vos

devorarte

retorcerme en tus muslos

estallar

rociarte de amor

chupar/ la carne de tus huesos

salpicarte de dulzor/oscuro

celebrar el rito.

de la piel

efervescente.

cuevita

tus labios

húmedos y abiertos

sonriendo al final del camino

sobre un fondo de blanca tela

el empapelado, empapado.

empapando

esta cueva de amor.

Lobo

Un lobo posa su mirada

sobre mi

desde el centro de mi sombra.

Me dejo caer

en sus fauces

me dejo caer

el fino dolor de sus colmillos

van a mi yugular

el pánico

me arranca

de la madriguera.

el bosque del desencanto

vayamos al bosque a hacer el amor

que yo vivo al día con dinero patriarcal

al margen de los héroes de la poesía lírica

al margen de los puritanos de izquierda

vomitando por impulso

soy poeta cuando no quiero ser mas que los otros

y me voy volviendo ácido

y termino volviendo al ácido

divagando y musitando

obsesionado con lirios de aroma femenino

y por versos que regale a amores concretos

son las tresymedia de la mañana

encuentro fotos tuyas entre páginas amarillentas

vayamos al bosque a hacer lentamente el amor

escupamos frases sueltas

de la antología de amores perdidos.

que vivimos al día

estudiando las signaturas 

    de nuestras calles 

    de nuestras noches   

    de nuestras canciones.

que vivimos al día

rozando las piernas

raspando nuestras rodillas

toda la noche previa a rendir exámenes

eyaculando en el espejo

despreocupados y felices

nada de miedos y culpas

solo labios y pelos

tequila y poesía susurrada.

Ahora, las horas corren

y acá, viviendo al día

muriendo la noche

con un cuchillo en una mano

y un libro en la otra

queriendo escribir poesía

que desvele a mis amigos

como desvela la ginebra

que gotea un mapa

sobre la mesa volcada.

el cenicero que aguanta y no se enferma,

como yo que fumo el polen de mil derrotas,

como yo que fumo en el baño de las tabernas del infierno en que me dejaste.

soy yo, uno-débil-inmaduro-enmovimiento.

es la hora de alejarse de estos arboles venenosos

-¡ermita!-. me grita tu vientre.

y el alba compone mi tragedia.

y me pongo tan ciego que al final ni veo en sueños

no publicaran una mierda mía.

porque yo soy el único jacobino

que vino a decapitar la verga del rey.

vayamos al bosque...

y al acabar experimentar la soledad mas absurda.

escabiando el resplandor del océano

esnifando el polvo lunar

sin tregua esta droga

se rompe el cristal de la copa 

y no puedo camuflar fantasmas del pasado

  me amó

  me hirió 

  me fulminó

y ya nunca más podre afrontar los mil demonios de la primavera.

Desastre

I
aunque te haga los poemas mas bonitos de la ciudad
aunque tenga todo un arsenal de amor para vos
me temo que nunca es suficiente

II
alguien jura que me ha visto
frágil
juntando cadáveres en un bar.

La madrugada crucifica a los que se rindieron.

III
demasiado borracho para buscar pelea,
demasiado boludo para ganar discusiones,
demasiado cagón para afrontar el amor.

Cuadernos del Interpelado

I
"Dos ojeras se dibujaban bajo tus ojos saltones profundos, trataban de decirme algo, pero mis ojos eran pequeños y solo podían concentrarse en sumergirse en los tuyos. Sin más éxito que el éxito de fracasar ante tan noble empresa. Contento de esta carencia. Feliz, porque no pensé encontrarme en esta situación, porque no pude evitarla, porque corregirse no siempre es una posibilidad.
Tu risa siempre me pareció un ataque de nervios mas que una risa, pero es algo tan alegre de escuchar que no me importa si te termina saliendo espuma por la boca. Y aunque me viera impedido de alcanzar tus labios, verlos de cerca me llamaban a moverme. Correr por las calles ebrio de vitalidad, ebrio de deseo. Deseo que me convertía en un ridículo por pensar tu sonrisa y sonreír por dentro. Ridículo, porque al pasar por la plaza donde esa tarde acontecimos, miro aquel banco bajo el puente y recreo en mi mente aquel beso.
Me siento vulnerable y no puedo decir que lamento haber metido la pata. Y lo peor es que creo que en el fondo algo te importo, porque seguís riéndote conmigo después de aquella discusión, después de haberme tratado como un cobarde, cínico y egoísta. Todo por no haber hecho lo que hasta yo sabía que debería haber hecho.
Pero así son las cosas en esta vida y esto solo puedo escribirlo con la intención de afirmar que el amor es la agonía mas cruel y hermosa que atraviesa a las personas. Es el dolor que inquieta y recorre la espina dorsal en un cosquilleo molesto. Porque me molesta amarte, me molesta como un mosquito que no me deja dormir tranquilo. Me molesta como una fiebre que me reduce a estar tirado perdiendo el tiempo."

Eso escribí a los cinco minutos de que te fuiste.
Lo que vino fueron secuencias aceleradas, producto de vivir un mambo excitado.

"El mundo se va al carajo" gritó borracho en la barra de un bar, mis amigos a mi lado riendo asienten. Ellos saben lo que digo, no lo que siento. "¿En que habitación de este manicomio encerraron al amor?" recito desesperado en plena calle, todos miran absortos y no saben si seguir riendo o compadecerse. Yo pienso en lo triste que es salir a festejar cuando no tenes nada que festejar.

Pero a vos, hasta las ojeras te quedan lindas. Seguro estas acompañada de fulanos que si leen, de seguro que leen libros para entretenerse, porque son divertidos, porque están al pedo y por que leer también puede estar a la moda entre los cabezas huecas. Pero en verdad uno debe leer no para pasar el tiempo y quedar bien con alguna minita. Uno busca algo que lo golpee secamente en los mas hondo del espíritu, uno busca ser interpelado, y tal vez en esa búsqueda hasta se termina encontrando a uno mismo en las terribles hojas que sellan el duro viaje del lector. Pero no, giles nunca van a salir de lecturas flácidas mientras que los que somos golpeados de lleno por las ideas caemos, Caemos como ahora caigo yo golpeado por vos, que me dejaste tan alterado como a un personaje de Dostoievski (personajes que están vivos, yo los conozco personalmente).
Y podría derivar este problema existencial en un problema literario, dado que ambas cosas están estrechamente vinculadas. Pero no quiero ni tratar de racionalizar lo que siento. No quiero porque no puedo. Y si pudiera de nada seriviría. Racionalizar al amor es una estupidez. O racionalizas o estas enamorado. Todo no se puede. Difícilmente sirva racionalizar al amor desde el amor (¿y desde donde lo vamos a racionalizar si no?) no servirá de nada, el intento va a ser brutalmente aplanado por este vacío que deja marcas de por vida en hombres y mujeres. ¿A cuantos no dejo enterrados, sepultados en escombros de recuerdos sobrevalorados? Esos momentos tan repasados por la memoria que se tergiversan y se vuelven elementos que hacen obsesiva a la tristeza.
Pensar es como como caminar, si uno lo hace virtuosamente, hasta se puede despegar y volar con el pensamiento. Estar enamorado mas que volar es correr en círculos, es caminar empepado por el bosque y darse cuenta que hace media hora estas girando sobre el mismo árbol. Eso es estar enamorado. Darse manija al bocho y darse cuenta que se esta pensando siempre lo mismo. ¿Es justo? no, es jodido. Justo, sería que el ser humano no fuera ser humano, fuera otra cosa mucho mejor. Que le fabriquen un cuerpo sin órganos como quería el genio chiflado de Artaud, y que así lo despojen de sus automatismos. Quizás así extirpan la maldición del amor y nos hacen mas libres, mas independientes, para no recurrir al entorno, para no tener que entrar en el infierno que que son los otros. Al no poseer los órganos necesarios para vivir, ya no sería necesario el poseer en si mismo.

Ya no me acuerdo como venía esto, pero me acuerdo de acordarme de tus ojos saltones (cuasi desorbitados) y tus ojeras pintadas con acuarelas, me acuerdo de los destellos de vos que se paseaban por mi cabeza, tanto, que me veía obligado a salir de la cama para servirme un vaso de ginebra y olvidarme del insomnio. ¿Que loco no? hay gente que no puede dormir y se toma un vaso de leche y otros, en cambio, tenemos una botella de ginebra lista para tranquilizarnos y terminar como bohemios noctámbulos y decadentes.

¿Cuál es la necesidad de beber cuando uno esta hecho una bola de nervios? Cuando te mamas porque estas hecho un zombie emocional. Yo lo único que se es que hay que dividir el tiempo en partes iguales, 12 horas en una biblioteca, 12 horas en un bar. Muy Bukowskiano. Así me gustaría vivir. Emborracharse y caminar beodo, eso ayuda a relacionar lecturas con vivencias concretas. Aparte, el alcohol proporciona la cordura necesaria para subirte a los arboles y cantar en medio de la noche. Eso es simplemente bello, y no hay con que darle. Pero en este momento que no estoy cuerdo de sobriedad o ebriedad, sino loco apocalíptico (seguro es por mi culpa) elegiría hablar horas y horas lejos de bares y bibliotecas. Y si me ofrecen cálidas nalgas, pechos de miel y bocas de frutillas en cantidad, de seguro las rechazaría, para luego en mi cordura habitual no perdonármelo nunca.

Así que esto es estar trastornado, preguntándome si esta pesadumbre insoportable que estoy llamando amor no es sino la superficie de algún problema existencial mucho mas complejo, algo relacionado con la finitud, la incertidumbre subyacente a la vivencia vertiginosa y cruda. Tal vez confundo amor con alguna resaca de metafísica trágica, que acaso proyecto en el abismo que se posa en los mas profundo de esos ojos que miran desde tu ausencia.

ido (poemario)

Impurismos

las impurezas del mundo de los vivos
me descolocan
nadie aviso
que pocas cosas puras hay
en este mundo.
¡Ahora si que lo se!

revelación en la noche
oscura de tu cuerpo
fuimos naciendo
impurisimos

visceralmente enamorados
con la presencia del problema.
Dios creo el mundo y yo,
solo puedo verlo entre tus piernas
impurisimas

creer para ver
besar para volar
ciegos terrestres son los otros.

pecar pecar pecar
doler y no llorar
gotas impuras
se quedan en mi manantial
y me sumerjo
con vocación de buscar
arrebatado entre tripas
y ceniza.

¿Cuanta fe se requiere?
cuanta sombra
cuanta mirada
impura.


el escape


tus ojos desorbitados
abrelos
son la puerta
de escape

salte las rejas
de la plaza
para verte

la alegría
la verdad
(si acaso existieron)
eran antorchas
que encendian
tus labios.


estigma de invierno

marchito todo lo que toco
el cielo se entristece.

las tardes tienen
ese gustito
a pena.

las escenas romanticas
estan inundadas
de melancolía.

un hola y un adios
llenos de
desencuentro.

camino entre ladridos
componen
la sinfonía de la noche

el capricho del viento
que me golpea
sin razón
y despeina
sus caricias.



multiplicidad de besos

tendras el beso partido
por cuantas veces
floreca uno nuevo
sobre la marcha del viejo
renovandonos, encendidos,
continuamente
las almas,
frías y pálidas
al fin, a cierta marcha
van sembrando de luz los cuerpos.

Sombras 

dormí mal aquella noche,
no pude dejar de pensar en vos.

tu boca,
tus palabras.

debía buscarte de cualquier forma.
debía romper barreras.
caí dormido,
justo en el momento
mas bello de la imaginación.

transcurrieron los minutos irreversibles.

debieron ser 15 o 20.

en la oscuridad de la habitación nada se percibia.

en la penumbra donde descansaba mi cuerpo.
todo parecía estar bajo el control de morfeo.

todo parecía estar dormido.
todo salvo una sombra.
en la mas negra penumbra,
una sombra se despavilaba.
esa sombra,
mi sombra,
se despertó.

y salió de mi habitación silenciosamente.

atraveso la negra noche,
atraveso el suburbio
atraveso el centro
atraveso los rieles
atraveso la ciudad
y se ensució
a cada paso
hasta llegar
al punto de encuentro.

ahí espero
los kioskos estaban cerrados
las cafeterías tambien
la sombra
espero apoyada contra la pared de una librería
durante 5 minutos
hasta que ella se presento
era tu sombra,
tuya tuyita.
tan esperada.

golpes

Rompí mis nudillos

tratando de pegarle a la vida

tratando de quebrar el vacío

como un niño golpeando las olas

tan solo conseguí sangrar mis manos

y ahora, espero 

a los golpes que vuelven.

olvido

"vos siempre querés verte hundido"

me dijo ella.

"vos siempre estas de pie"

me dijo él.

Llego tan hondo todo

que me emocioné

y me olvide de los muertos.

no se porque

conflictuado, alcoholico, sonámbulo

fugitivo, oculto, rabioso

herido, doliente, meditabundo,

duditativo, efervescente, transtornado

lunatico, enloquecido, egolatra

desorbitado, aturdido, paranoico.

igual me querés.

Dibujos:

Jadranka Bežanović Sovilj 

 http://ego-alterego.com/2012/07/my-art-jadranka-bezanovic-sovilj/

Poesía de lo social

Cuestiones fundamentales

¿Es preferible estar
al pedo en un boliche
donde la música no te deja
ni siquiera
escuchar al otro;
que quedarse en casa
con un libro
que te interpela a fondo?

¿Es mejor un polvo sin piel,
sin amor,
sin chispas,
sin verdaderas ganas;
que hablar
aunque sea 
diez minutos,
mirándonos a los ojos,
viendo a través y mas allá 
de ellos?

¿Es mejor estar tirado
en tu colchón
mas duro que las piedras
envuelto en paraísos artificiales,
que hacer el amor
como llamas hambrientas,
con ardientes y coléricas,
caricias erógenas
e impulsos impulsos
de arremeternos
como animales,
como guerreros,
como dioses?

¿Es mejor la frialdad desmesurada
de aquel que vive
con distancia y calculo
a la vulnerabilidad
del enamorado?

Frente a la oscuridad,
al fin de todo.
Fin de universos,
dioses,
mundos...
de todo.
¿No es mejor cultivar una esperanza
que recurrir a una farmacia?

nómade 

La sociedad de clases,
rectora del hombre,
hizo a los pobres y la miseria
a su imagen y semejanza.
para que algunos pocos
puedan ser
progresistas y de izquierda.

Los sacrificios heroicos no tendrían lugar
si todos fuesen felices
en un mundo justo.

la cobardía colectiva
es la partera de los períodos de paz.
hasta que la barbarie irracional se libera de sus ataduras
entonces es que la locura nos tiende trampas
y siembra cuidadosamente sus cebos.

¿y si te dijera que esto pasa todos los días?

Sagrada es la incertidumbre
que nos invita a pronunciarse
frente a las lágrimas que riegan la tierra
mientras humildad es sostenida pomposamente
como una bandera.

El misterio se poso en la ventana
y clavo sus ojos en los míos,
crecieron bosques en nuestras cabezas,
con aves que tejieron sus nidos
y nos regalaron sombra.

Una profecía
nos abordo en un arrebato atolondrado:
La soledad, es el castigo de los dioses,
para aquellos que emprenden
                          los múltiples caminos de la verdad.

En los margenes

I
En la mas penumbrosa de las veredas
un silbido corta mortalmente al silencio
el sonido impacta en los oídos
del piojoso linyera que acurrucado
en la vereda dormita
el linyera se pregunta
por el cielo que esperamos
el infierno
           que condena y castiga
indaga
          entre penumbra y somnolencia
                 hasta que un silbido agita sus conjeturas

II
un chico,
hijo, de baldosas
como almohadas,
cuyo padre
fue helada madrugada,
se para en la vía,
frente al tren
que avanza.
Pareciera,
una serpiente de hierro
y un niño/ que se observan a los ojos
la serpiente gruñe
    avisando su arrollador zarpazo.
   el chico
no vacila
enfrenta con sus ojitos arrogantes
todo parece estar definido
    y en los últimos instantes

zaz!         reflejos de liebre

el tren sigue su camino
el chico también.


Primera comunión

una botella de vino
entre humos y flores
bebemos y cantamos
entre los rayos nocturnos
festejamos,
con la luna de sombrero
y nuestras sombras de sabanas
festejamos,
porque la alegría es un arma
frágil
y cargada
de peligrosos desafíos

en las canciones que entonamos
vibran fantasmas
de guerras pasadas
guerras milenarias
y metafísicas
del interior visceral
de nuestra tierra.
guerreros poetas; suman voces en la larga marcha,
en comunión,
beodos,
cantamos y reímos,
ensimismados
en cada verso
mientras se consumen
las velas
y los cuervos
espesos
graznan
participando de nuestro ritual.

construimos una voluntad
capaz de hacerle frente a todo lo que oprime al corazón.


Búsqueda

las manos siempre vacías
las observo hasta dispersarme
y recito las que no son solo palabras
que no son solo poemas
que no son solo versos
son susurros, desde lo más hondo
me dicen que busque mi verdadero rostro
el que esta debajo de este adorno
busco en las aceras de los sueños
obstinadamente
más solo llegan mis peores miedos
partiendo mis anhelos.

le mots

I
La utopía
es una estrella
que alumbra
y enceguece
al hombre.


II
La palabra
rodeada de silencio
avanza fulminante


III
¿Una palabra
el algo que se dice
o algo que se calla?

Dibujos:

Anilina Mágica

 http://www.flickr.com/photos/anilinamagica

Colección Otoño-Invierno 2012

Otoñal


1
nadie ira a donde yo canto
el tiempo se excusará
volando sobre mi cabeza
en este otoño mojado.

lagrimas,
lagrimas caen
melancolía  prisionera
de tantos corazones

2
¿maldices tus orígenes?
te refugias en la noche
¿por qué pretendes que yo
te trate como corresponde?
si no puedes salvarte
no puedes salvarme
no.

hoy, mañana, ayer. se va.
hoy, mañana, ayer. volvió

¿Quién te obliga a la esperanza?

Basura

La basura del hombre
la basura diaria
gotea sobre mis sentimientos
mi garganta quiere gritar
pero no emite sonidos
la basura mas triste del universo
de utopías sangrientas
de deseos vidriosos
de pasiones ilícitas
la basura que respiramos y habitamos
toda la basura, día a día,
crece. gana espacio
hasta que ardamos con ella.


3 de la mañana

llegan las 3
la locura esta ahí
asechando a los pies de mi cama
¿si salvarnos es privarnos de nosotros mismos?
no puedo mentir
no quiero esperar hasta la mañana
otra noche sin dormir
que me fagocitó.

tus ojos y los míos son los mismos
¿Porqué vemos todo tan distinto?

el whisky amaestrando mi lengua
duermes impávida
llenando las horas de ausencia

quiero quebrar el silencio
pero tan solo me quiebro en el intento.

Enloquecen


aquel manantial en el desierto de una noche
como una providencia en sueños que mañana olvidare

flores que al hombre enloquecen
llena sus corazones de cantos misticos y embriagadores
yerbas sagradas, danza y sensualidad
protectoras de artesanos y bufones

señores, aquí les dejo mis ojos
por cartones los he cambiado
señores de barro
señores de tela.

Los recuerdos

Cuando por esas calles 

que una fría tarde caminamos

los recuerdos se me acercan

como para herirme

tu cuerpo no tiene calle

ni recuerdo certero

tiene un camino de espinas

de donde el panico me aleja

tu cuerpo tiene una llave

que mi razocinio cobarde esconde

¡que tardes hermosas y vertiginosas!

la piel de tu cuerpo busco

sin esperanzas ya

sin animos

de encontrar llaves, calles

caminos o ventanas

solo, acasó,

en la tierra

del ocaso

encuentro

frío.

Vamos de a poquito

Quise ordenar mi cuarto
una fuerza sobrenatural
lo impidio nuevamente.
Iba a estudiar
y termine en el infierno
-discoteca-
esnifandome el secreto de la dignidad
corazón bombardea apresurado

abrí los ojos
la noche me cayó encima
abrí los ojos
tenía resaca,
mas no un revolver a mano.

no puedo secar lagrimas
con un pretexto.
angustia, siempre te reinventas.
pero se quien soy
y no tengo dudas
sobre estas,
las ruinas de promesas,
y mi armadura,
hecha con el metal
de los puñales que me clavaron.
tomo la botella
bebo mi sangre
porque al final del juego
todos perdemos
pero cada gol
que a la vida le meto,
igual lo festejo.


No tengo otra

maldita la guerra de la noche
y la paz de la mañana

arruinado,
todo arruinado.

las ojeras bailan
y estas manos hablan de cosas que no entiendo.
Rompí mis dientes de tanto apretarlos

No tengo otra que hundirme sin tenerte en mi boca
No quiere a otra, este cuerpo.
No tengo otra que hundirme en la dictadura del recuerdo.

Dibujos:

Caretofobia

http://caretofobia.tumblr.com/

oda al ácido lisérgico

la primeras veces que tomamos ácido
separábamos minuciosamente todas la secuencias
en bloques, las hilábamos en torno a lo que
denominábamos como mambo cíclico.
En nuestra sectaria hermandad
erigimos los pilares de la nueva escuela
Nos convencimos de la naturaleza cíclica,
del movimiento de todas las cosas,
en el Universo.

La últimas veces que andábamos tripeando
recorrimos otros caminos en ese misterioso jardín
donde es imposible caminar sin perderse
donde pudimos ver estatuas de nosotros mismos
ese jardín, de opciones y divergencias,
atravesados de simbolismos
e inagotables sucesiones de fotogramas
y volvimos, como siempre,
rendidos a sus pies.

Oda al cosmopolitanismo cipayo

No se pongan camisetas celestes y blancas
a ver si se convierten en negros barrabravas
como maradona.

No se atrevan a salir a pubs que pasen música en castellano
a ver si se convierten en wachiturros
o en rolingas piojosos.

No escriban versos en español
a ver si no suenan tan bien como
en inglés.

No se animen a jurar con gloria morir
a ver si en una de esas
coronados de gloria
los alcanza la muerte.

en el seno de la realidad marxista

En el seno de la realidad marxista
surge un interrogante

¿es el destino económico
la Providencia del ser social
o acaso
el abismo que nos empeñamos en llamar hombre
es el camino
de la estructura económica?

poesía

me acuerdo, los primeros versos escritos a modo de broma,
y ahora
te volviste lo mas serio que tengo
en esta broma de mal gusto que es la vida.

me robaste el tiempo de mi novia, mis amigos y de la universidad.
me robaste mi sentir obstinado, mi gracia y hasta mi verdad.

¿acaso yo podría pedirte algo más?

conjuro (1992)

te doy una tragedia que escribí con un corazón
te doy una moneda que hice con barro
te doy un cuchillo que arme con huesos
te doy un ojo que arranque de un muerto
te doy las garras que le robe a una bruja
te doy el vomito que recogí de un héroe
te doy la sangre refregué de mis tripas
te doy el nombre que le escuche gritar al viento

te llamo desde el vacío, hacía el vacío te llamo.

The Trip

esa sensación de hambre desaparece
trate de olvidarme de mi cerebro retrotraído
y dejarme llevar
por las aguas de la inconsciencia
estoy mas nervioso de lo que imagine
pero la energía fluye a través de mi
me consagro en la apreciación
de un árbol hecho trizas
que irradia vida
y a través de él
contemplo el ciclo del universo.

puedo ver
el nudo de mis ideas
puedo ver
que todo esta en mi mente
puedo ver
en este aleph del alma.

siento
una energía
una luz
en mi interior.

voy muerto
voy hacía mi centro
donde no hay dolor
ni alegría
mi cuerpo ha desaparecido
solo hay luz vital

todo me parece familiar
pero me siento tan alejado
estoy totalmente en blanco
y todos los engaños
que alguna vez creí creer
fueron efectivos
pero ya no más
ya no más egoísmo absoluto
ya no más

cuando acabe este ciclo
ya podre regresar
a la recurrente sensación
de creer que hay algo que nos falta.

todo sucedió en mi cabeza

estoy feliz
hoy charle con mis amigos
esta tarde de domingo
todo sucedió en mi cabeza
les dije que lo que yo pensaba
y estoy feliz
aunque el dolor nunca me abandono
y no se si estar asustado
no se si preguntar por dios

cuando me afeite la cabeza
sepan que lo haré porque odio
a las culpas y las libertades ilusorias

tampoco estoy seguro
de esta emoción anfetamínica
que me obliga a tartamudear
a correr y estar feliz
pero si pienso en nosotros
me dan ganas de llorar
pero no voy a quebrar

estoy feliz
hoy charle con mis amigos
esta tarde de domingo
todo aconteció en mi cabeza
y estoy podrido
y los quiero porque ellos también están podridos

basta de espejos rotos
desparramados
que arda este quimérico museo
de formas inconstantes,
sin preguntar por Dios
y lo que debemos ser
las excusas ya no van
a ningún lado

vamos a hacer de cuenta
que todo el mundo es gay
y no hay jerarquías
ni sexuales ni políticas
para abandonar esa sensación
de sentirse con el derecho
de pedir excusas

estoy feliz
y cansado
agotado de pensar
en las condiciones de la felicidad
con este sol que se despide
llevándose
lo mas hermoso de este día.

Barrio el Bueno

se oyeron unos tiros anoche
mamá dijo que no me acerque a la ventana
pero yo me acerque a escondidas
porque a los 9 años no se le teme a la muerte
vi la luz de los patrulleros
escuche gritos y corridas
pero no vi a quien mataron
o si mataron
nunca supe mas nada

se oyeron unos tiros anoche
y nunca supe mas nada

seguir construyendo futuro

una tempestad de egos desata la guerra
comienza la tragedia de los guardianes y los nómadas
Queremos seguir construyendo futuro con injurias, con gritos y escándalo.
Una cadencia de violencia sin sentido
me destroza los nervios
Me engurruñé por aquel parloteo en la asamblea
sin estar ahí

mascaras sobre posiciones silenciosas
y nos sumergimos en la oscuridad donde no hay
un rayito de voluntad transformadora

¿y quien de nosotros quedara
para ponerle el pecho a esta imposición
de las reglas del juego?

Si en esta bajada de línea
inexcusable
pretendo derrotar la paranoia;
que lleva a perseguirnos, delatarnos y difamarnos;
entonces perdonenme por tratar de evitar
lo que Urondo escribió en Devoto
aquellos ultimos días de invierno en el 73
evitar la triste historia
de los pueblos derrotados,
de las familias envilecidas,
de las organizaciones inútiles,
de los hombres solitarios...

¿cuanto fuego añoraremos
cuando nos resignemos
al calor de las relaciones humanas?